Diecinueve.

Gracias a los que ya os habéis esforzado en que sea un día diferente, porque lo habéis conseguido.

Y como es uno de mis poemas preferidos, me lo autodedico:

Cumpleaños, de Ángel González.

Yo lo noto:

cómo me voy volviendo menos cierto, confuso,

disolviéndome en aire cotidiano,

burdo jirón de mí, deshilachadoy roto por los puños

Yo comprendo: he vivido un año más, y eso es muy duro

¡Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

Descontrol

Y sí, miras a todos lados, estás en el centro del mundo pero desconcertada, todo está borroso y se mueve hacia todas partes, nadie tiene rostro, no se atreven a mostrarlo por si acaso, nadie se inquieta con tu resplandor pasajero, con tu paseo de mujer trastocada, tocada y hundida, decepcionada.

Y aquel de negro parece decirte que qué narices miras, y la otra te da la espalda, y hay otro que ni se molesta en mirarte.

Tú, indefensa y asustada en este mundo de locos, naciendo cada noche en tu altar postrada, en la cama que no duerme sino despereza, portadora de pensamientos alienados y reincidentes...te asustas de eso ajeno, de lo que no te acontece, de todo lo que podría mirarte y NO lo hace.

-Jamás, jamás intentes aquello que no te interesa. No me gusta perder el tiempo.

Over the sun

Un disco cojonutti de Shannon Wright

Soñadores

Oh if I could...in my dreams...when I was young...

Dreamers, Félix Viscarret. 1998 [Director de Bajo las estrellas,1998]


Por qué todo aquel que lucha por un sueño siempre es el loco, el chiflado, el lunático...el soñador.


¿Pero quién no ha soñado nunca con volar?


Un corto que merece la pena ver...está hecho a partir de imágenes provenientes de documentos visuales pertenecientes a informativos de EEUU antiguos, recompuestos de una manera excelente y con un guión que conmueve.



Oh, if I could, in my dreams, when I was young...

Casi.

Y me encerré, definitivamente.

Decidí no volver a mirar hacia delante, no volver a saborear el flujo de pensamientos que me desbaratan, que hacen que sienta una fuerza opresiva sobre mí, que me limitan y coartan.

Será que no somos nada más que pensamientos que nos rompen y desgarran, que nos impulsan y animan,

que nos acobardan.

Tal vez sea la suma de recuerdos no vividos y sensaciones futuras lo que haga que algo explote en mis redobles, que toque la piel de las esencias y explote de placer, que me amarre a esa sensación...

porque una caricia bien suave puede ser lo que más se aferra a alguien.

Casi como la primera y última palabra de la frase que rompe el hielo o que termina la exposición. Casi.

Se desliza y se acostumbra a mi pelo. Me rompo por dentro y me lanzo acostada en el viento...a ver si se atreve a llevarme a algún paraje en el que sepa conformar mi alma,

si es que la tengo.

______________________

Casi.

Creo en mí.

"Creo en mí porque algún día seré todas las cosas que amo."

Cernuda.

Una frase esperanzadora, aferrante, visible, con eco, profunda, rasgada, podría poner muchos adjetivos, pero sólo diré que es CIERTA, muy CIERTA.

Planteando el tema del dios y de la religión en temas filosóficos, os digo una cosa:

el mundo iría mucho mejor si la gente creyese en sí misma en lugar de aferrarse a paradigmas inciertos e improbables y sobre todo, refutables.

No hay nada más cierto que uno mismo y que lo que uno siente así pues, creed en vosotros mismos.

Algún día seréis las cosas que amáis.

Instintos

-Voy a comer aunque no tengo hambre. Voy a vestirme aunque no tengo ganas. Voy a clase aunque no me apetece. Voy a charlar contigo aunque me la sudas.

¿Por qué no comer cuando apetezca, ir desnuda y no ir a clase? ¿Por qué no hablar con quien me apetece, desdeñar a los que no aportan, comer bombones si hay ganas? ¿Por qué antipática o majísima, cool or old-fashioned, gorda o flaca, arbitrario o a su aire?

¿Por qué todos los convencionalismos del mundo están presentes en todas vuestras cabezas? ¿Límites? ¿Metas? ¿Ética? ¿Moral?

A tomar por culo. Instintos h u m a n o s, con un poco de seso.

Y debería bastar.

Té con churros

Y es entonces, cuando haciendo zapping veo un programa de zapping en el que salen unos chinos montados en piedras machacando hojas de té delante de una fachada de piedra, y pienso...

me los imagino cuando las cámaras le dan al pause y dejan de grabarles...

me los imagino bajándose de las piedras,

me imagino que aparecen un montón de personas con una camiseta en la que pone STAFF y comienzan a quitar el decorado que es la fachada de piedra, y cogen las piedras que sirven para machacar hojas de té y las colocan dentro de un museo, y los chinos que estaban descalzos subidos en ellas se quitan las ropas roídas y los sombreros de paja y se colocan su traje de persona normal, la ropa que lleva cualquier actor corriente y moliente y se retocan el peinado con un garbanzo de gomina, y hasta se dan con saliva o toallita desmaquillante y se quitan la rasgadez de los ojos.

El mundo en sí es un teatro.

Y es que no lo entiendo. Es una sensación rara la que me atraviesa cuando veo cómo está el mundo de desequilibrado, cómo unos estamos en algo "desarrollado" y otros en "una edad media" no por ello menos felices.

Cuando me imagino el contraste entre el chino que aplasta hojas de té subido a una enorme piedra (no me estoy refiriendo en este artículo a la gente explotada del tercer mundo, sino a los labradores tranquilos de lugares alejados de la mano del hombre) y el obrero que está chupando humo en una fábrica. Me imagino la producción de uno y la de otro, y me imagino el grado de felicidad de uno y de otro. Y me corroe un sentimiento extraño.

Tal vez alguno de vosotros me lo podéis explicar...

Mi caramelo

-¿Cómo planearía la noche más excitante?
-Organizaría un viaje perfecto para mi marido y mis hijos con el pretexto de quedarme sola en casa para organizar algunas labores del hogar. Una vez sola, prepararía una cena exótica e invitaría al que desde hace años no ha dejado de ocupar mi mente.
Tras la cena, y mientras fueran acariciados nuestros oídos por la tenue y excitante música de fondo, le regalaría todo el ardor y pasión que desde entonces conservo reservados sólo para él, haciéndole el amor de rincón a rincón, entre velas y sábanas de seda.


Literal, sacado de El País Semanal de hoy. Realmente, me parece muy triste la vida de una persona así. Me recuerda a la canción Mi caramelo de La Bersuit...qué linda que estás...sos un caramelo...

Qué farsa de vida, que el caramelo que endulza tu vida no sea la persona con la que la compartes. ¿Cómo comprender que haya seres humanos que no luchan por lo que quieren? La cobardía no sirve de nada, sólo para hacer daño. Sé que es todo más complicado de lo que parece, pero bueno, me ha chocado la respuesta, qué le vamos a hacer...

Tu boca

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca,

voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera,

y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,

hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara,

una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara,y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos,

las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.

Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Julio Cortázar, Rayuela cap.7

Feathers...she's got nice thick feathers...

A ver qué sale con la armónica...

Requiem for a dream

Llevaba demasiado tiempo queriendo ver esta película. No sabía ni de qué iba, me imaginaba que sería una peli rara debido a las personas que me la habían recomendado, pero no me esperaba que fuese una peli de yonkis rollo Trainspotting (aunque no tienen mucho que ver).

Me ha parecido bastante buena, sobre todo muy triste, pero bueno, como el problema me queda un poco lejos creo que la tristeza se me pasará en cosa de minutos.

A pesar de todo la recomiendo, merece la pena (Jared Letto y estupenda Jenifer Connelly)

Requiem for a dream

"Pues todas las grandes cosas son inestables y, como suele decirse, las cosas bellas son realmente difíciles."



Platón, La República, VII.

CLOSER

Ssssh, calla.

Clive Owen...

L'auberge espagnol

Si te digo la verdad, cada vez sé menos por qué estoy en lugar, o por qué no estoy en otro. Qué es lo que nos atrae a diferentes espacios o personas. Quién o qué las y nos mueve como fichas de ajedrez hacia unos u otros lugares y hace que nos crucemos en un marco especial, creado explícitamente para esa situación, para esas personas, para ese cúmulo de ideas...esa temperatura, ese olor y nuevas sensaciones...

No sé que leches hago aquí, ni por qué leches no me voy. Sé que lo echaré de menos cuando me haya ido...

M a n c h e s t e r.

Salsa Rosa

Esta noche, en el programa "Donde estás corazón, yo estoy en la noria" tenemos como invitada especial a Macarena, novia del amigo del presunto asesino de Álvaro Ussía, muerto el pasado día 15 de madrugada en la salida de la conocida discoteca "El Balcón de Rosales", en Madrid.

[“Todo comenzó sobre las cinco y media de la mañana, cuando Álvaro y unos amigos se encontraban en el local. Uno de los amigos del fallecido tropezó con una chica, que resultó ser novia de uno de los porteros de seguridad, y ésta decidió contárselo a su pareja, a quien le dijo que unos chicos le habían empujado y le habían hecho daño.Instantes después, el novio se dirigió al grupo de Álvaro, a quien finalmente acabó sacando del local. Una vez fuera de la discoteca, el portero, junto con otros dos compañeros, golpearon “brutalmente” al joven, según las declaraciones de los testigos, que han destacado que se ensañaron con él, le rompieron varias costillas y le partieron el pericardio -membrana que envuelve al corazón-, por lo que le reventaron el corazón. El muchacho quedó inconsciente, tirado en el suelo, en una zona ajardinada próxima a la discoteca. Cuando llegaron los facultativos del Samur-Protección Civil se lo encontraron en parada cardiorrespiratoria, de la que lo consiguieron sacar. Sin embargo, poco después Álvaro, que se encontraba en estado crítico, murió en el hospital Clínico.” (Fuente: El País)]

Buenas noches, Macarena, gracias por estar aquí con nosotros, buenas noches público que nos véis desde vuestras casas, os recuerdo que podéis acceder aun premio de 6.000 euros mandando soyuntontoquemecreoestasparidasdetimosypiensoquemellevoseismileurosdeuntirón al 7788.

Bien, Macarena, de nuevo gracias por compartir tu testimonio. Queríamos saber cómo te sientes después de lo ocurrido. Qué es lo que se pasa por tu cabeza de diva de las discotecas adolescentes después de que un chico te empujase debido a la afluencia de gente, y tú corrieses despavorida a contarle a tu novio el músculos que está de portero y a sus cuatro amigos sin cerebro que un chico te ha empujado, eso sí, cambiando la versión.

Macarena no ha aparecido todavía en un programa de televisión. Estoy segura de que a todos os parecería muy surrealista que fuese así.

Supongo que todos conocéis el caso del profesor Neira, elevado a la categoría de héroe y no sin motivos por haber intentado salvar a una individua de una discusión agresiva con su pareja. El pobre hombre se llevó tal golpetazo por parte de la pareja de esta tipa que está luchando por su vida desde hace meses en un hospital.

Habréis podido comprobar cómo me refiero a esta chalada, Violeta Santander, a la que intentó salvar Neira. Es la que aparece en la foto con esa cara de prepotencia. Esta mañana cuando escuchaba en la radio que ha tenido la cara de ir al programa que aparece en la imagen para embolsarse 70.000 euros y encima decir cosas como que Neira no tenía que haberse entrometido en nada, que fue agresivo con su pareja y otra sarta de frases sin coherencia, termina el programa dedicándole unas frases a su "gordi": Antonio, cariño, que saldrás pronto de la cárcel, que tú no te mereces estar ahí, te quiero gordi.

Por favor, dónde queda el respeto, dónde los valores humanos, la coherencia, la humanidad...
Ya no nos deberíamos asustar de nada, viendo lo que hay por el mundo...¿a que después de ver lo de Violeta Santander ya no os parecería tan surreal que Macarena aparecería en un sitio de estos?

Empecemos a luchar contra esta televisión, esta basura, esta escala de valores invertidos, el pago a gente que no se lo merece...luchemos por cosas que realmente merecen la pena...
Apoyo la iniciativa de esta web:

www.noveaslaentrevista.com

Lo que nos faltaba, ahora a un ladrón se le paga por salir en la tele...

Los 90.

Subí al altillo, aquel rectángulo animado que visitaba todos los fines de semana de invierno en busca de sorpresas.

Y allí estaba todo, parecía que el tiempo no había pasado por esos objetos. Ni tan siquiera el polvo les hacía menos atractivos, todo lo contrario. Una araña se paseaba por mi viejo tablero de parchís. La muñeca de mi noveno cumpleaños yacía sobre unas revistas científicas del año 93. Me pedía a gritos que la cogiese. Era de las que se meaban encima si les dabas de beber. Un mecanismo demasiado sencillo, pero último modelo de la época...nada que envidiar a las DOLLZ de ahora, repintadas y con tetas operadas.

Bajo las cajas una cinta de Nek; en el ambiente su Laura no está. Una foto de Laura Pausini se asoma entre unos pantalones vaqueros de tiro alto. El chándal de colores chillones me grita desde el armario de la esquina. Morado y rosa fosforito, adornado con flores malva. Alucinante, sólo me falta enganchar los tacones de mi tía y totalmente Madonna en sus mejores años.

Es lo que tienen (o tuvieron) los 90. Mi infancia con Willie Deville y su demasiado corasón, las cien pesetas de los domingos gastadas en un huevo Kinder y en cebolletas plagadas de "vinagre", la inercia de ir a misa porque no había otra cosa los domingos en el pueblo, los juegos nocturnos y las mañanas con Punky Bruster. Adorados 90. Parezco el abuelo cebolleta...

Está claro que el tiempo no pasa en balde.

-¿Sabes? He estado pensando. Dentro de nada es mi cumpleaños, ya voy a hacer 19 años. Parece increíble. Siempre quise llegar a los 18, pero siempre quise también no rebasarlos. Sabía que los 18 iban a ser especiales, y no por el hecho de poder entrar a los bares y todas esas cosas que se pueden hacer con 18 años, (hasta ir a la cárcel), sino porque sabía que me marcarían, que tendrían una esencia que no me dejaría impasible.

Haciendo una recapitulación de este último año en el que me han ocurrido cosas horribles, pero también cosas muy bellas, siento que he mejorado bastante. Al fin y al cabo la vida se trata de eso: TO IMPROVE. Desde que aprendí ese verbo no me lo he podido sacar de la cabeza. Es lo que intento día a día, mejorarme. Creo que lo estoy consiguiendo.

Este año he vivido mucho. He visto mil conciertos, he conocido a mucha gente a la que admiro, admiro a mucha gente a la que cuido. Me admiro y me cuido. Creo que todo esto es muy importante. No me importa hacer 19 si eso supone otro año más de improvement.

Más música, más libros, más inquietudes realizadas, más gente que vale la pena, más caídas, más levantamientos, más manos que me ayudan a levantarme...

No es nada.

Diez, quince, veinte minutos en la ducha.
Casi una hora.
No es nada. No es suficiente.
Ni todo el agua del mundo puede limpiar esa suciedad. Ni tan siquiera el jabón, el champú...
Piel sucia, la libertad de sus poros coartada por un alma inexistente.
El rimmel corrido y el color rojo de la barra de labios expandido por la barbilla. La sonrisa de niña truncada por la suciedad. Parece un payaso triste después de su función sin sabor.

Ni tan siquiera las lágrimas pueden echar valor y limpiar esa herida.

-No puedes hacer nada contra eso.
-Es como poner puertas al campo.
-Esa gente está mal de la cabeza.

...

Desconfianza del mundo. Me dan asco las mentes sin ética y sin moral. Me repugnan los ociosos de hacer daño a otras personas por su placer.

Freaks

Sólo tengo una cosa que decir:

Freaks (La parada de los monstruos), 1932

Dirigida por Tod Browning.

Ah, en versión original, por favor.

Paraguas de colores.

De días de lluvia en los que la inspiración se achica con el peso de las gotas sucias de asfalto...días grises en los que la melancolía intenta apoderarse de cualquiera...Él es feliz, busca entre las hojas caducas un trozo de sí, un brote nuevo... Hojas que no son sino recuerdos que se caen sólo con el ánimo de que se los lleve el viento... a saber a qué ciudad, a qué suelo.

Foto:11/11/08 R.M.

Y pasea por la calle principal, tarareando siempre la misma canción aturdida por el ruido del tráfico y las risas adolescentes. Siempre saluda a la misma gente en el mismo lugar y la misma hora. Siempre camina con un libro cobijado en el guante de piel negra, y abusa del suelo con sus botas grises. Se atusa el pelo con los dedos, caminando bajo los árboles que llueven por partida doble. Abre la boca, bebe lluvia, la saborea.

Sabe a sal.

Cómo me gusta el otoño. Pon un paraguas de colores en tu día gris.

The devil and Daniel Johnston.

Un finde extraño. Después de sueños paranoicos por suerte o por desgracia cervecera, me peto de música en directo, de películas y de libros.

Y hoy ha tocado Cocorosie, aunque no haya sido en directo, y The devil and Daniel Johnston. Buscad quién es Daniel Johnston.

http://www.youtube.com/watch?v=JPrZCkzhTL8

Renacimiento

-El tren llegará a las 9:58.
-¿Qué?
-Eso, que he soñado que el tren llegaba a las 9:58.
-¿Pero estás loco?Estamos en clase, cállate.
-En el sueño me llegaba una carta. Ponía que me arrollaría un tren el día 9 a las 9:58.
-¡No estás en una vía de tren! Además ya son las...son las 9:58.

Contra todo pronóstico, a pesar de que los trenes no pueden entrar en las aulas universitarias, oí un estruendo enorme y ví con mis ojos cómo se rompían los tabiques en cuestión de décimas de segundo y el morro del tren sobresalía sobre un círculo de escombros, algo así como cuando un pez sale del agua y las gotas le rodean.

Después, supongo que llegó mi muerte. Exactamente a las 9:58 del día 9. Sería extraño presenciar la muerte de uno mismo en un sueño, y más todavía sentir el dolor. Prefiero que haya sido así. Después de la imagen del pez rompiendo el agua...una pantalla en negro.
Y ya está, y se acabó.

Pero voilá, he renacido.

Pongámonos filosóficos

Una frase literal de mi profesor de filosofía que viene a cuento con lo de ayer y que, a mi entender, es muy pero que muy cierta:

"El exceso de bienestar produce embotamiento"

Chavales (y los que no lo sóis tanto), estáis amuermaos. Como vacas gordas pastando y regurgitando.

Rutina con sabor a chocolate.

Estaba a punto de comprar el periódico de ayer para ver si me sorprendían las noticias pasadas.

Me he vuelto impasible ante el tiempo, ante los sucesos.
Creo que me he introducido de pleno en el círculo vicioso de cualquier chica de dieciocho años (cama, clase, comida, biblioteca, cama)
Me voy a quejar de la rutina pero...sólo un poquito. Me quejo porque la rutina no deja espacio a mi imaginación, en cierto modo me anula. Para que me entendáis, la rutina me disgusta pero no del todo porque implica bienestar.
No os quejéis tanto de que estáis enganchados a las mismas acciones día tras día, eso significa que no tenéis que luchar cada día por un trozo de comida, que no tenéis que andar kilómetros y kilómetros para llegar ya no a la universidad o al trabajo, sino a un humilde pozo de agua turbia que luego os tendréis que beber.

Me encanta la rutina en la que puedo llegar a casa y comerme media tableta de chocolate auto-excusándome porque estoy decaída, o en la que antes de meterme a la cama me doy una ducha relajante para enganchar un libro, o en la que después de la universidad puedo tomarme una caña con los amigos. Sí, me encanta la rutina.
Además, el hecho consiste en intentar romperla un poquito cada día, buscar pequeñas emociones en esas doce o catorce horas en las que seguro que puedes tener un rato para ti. Sino...siempre queda el fin de semana...
Además, ¡¿no es genial leer la prensa y ver que hay un nuevo presidente en lugar de un "arbusto", que además es de raza negra y que además su lema es YES WE CAN (change)?!

Esperemos que no nos decepcione...

Es curiosa nuestra actitud.
Ponemos todas las esperanzas del mundo
(echa cuentas de cuántos millones de personas son esas)
en dos manos, dos ojos y dos orejas que nos transmiten un progreso,
y luego no somos capaces ni de creer en nosotros mismos.

Olvídate de mí.

"Benditos sean los olvidadizos, pues superan incluso sus propios errores"
F.Nietzsche.

Al fin y al cabo el olvido completo no existe. Me compadecería de una persona que no recuerde sus malos actos. Porque todos tenemos malos actos.Seguro que no hubiese aprendido nada en la vida.

Nada de lo que hacemos es un error. Todo ocurre por algo sino ¿para qué estamos aquí? ¿para que nuestra vida sea una línea recta de felicidad?

¡Já!

Si todos los días fuesen una sonrisa, realmente no apreciaríamos el brillo en los ojos de las personas. Sería como levantarte todos los días de tu cómoda cama o desayunar por las mañanas café. Sería como espirar e inspirar, como comer un helado de fresa, como el hecho de poder dar un abrazo cuando te apetezca.Sería no, ES.

No lo aprecias, porque lo tienes siempre.

No puedo decir que me guste el sufrimiento pero sí que lo necesito.

Y tú, y todos.

Busca un sentido a tu vida sin él.

Después de esta película odio un poco menos a Jim Carrey.

Welcome to the Hotel California.

Some dance to remember, some dance to forget.

So I called up the Captain, 'Please bring me my wine'

He said, 'We haven't had that spirit here since nineteen sixty nine'

And still those voices are calling from far away.

Wake you up in the middle of the night, just to hear them say...

¿This could be heaven or this could be hell?

Una plaza iluminada por las luces del alma y gobernada por torres y soportales. Una oscura noche lluviosa y una canción. Un brik de vino rancio y miles de colillas por el suelo. Y en el aire Hotel California. Al unísono: Welcome to the Hotel California...

Era como una escena de un libro de aventuras, como una situación de Robinson Crusoe, él era él, a self made men...pero esta vez no estaba sólo con su Dios. Tenía las botas manchadas, pero tenía botas. Soportaba la lluvia bajo un cascarón y tampoco acudía a restaurantes pero...

no estaba solo.

¿Es esto el paraíso o soy yo el demonio?

Siento pena por mí. Esta noche es Halloween, se supone que debo dormir con Tania. ¿Quién dormirá con Luisa?
Aparecen los disfraces. Hadas con zafiros. Sapos. Las brujas visten negros lienzos y hay quienes andan jorobados y en harapos. Todos idearon un disfraz. sólo yo estaba vestido con un blazer sueco de cuadritos, sorprendido por las prolíficas criaturas medievales que hacen círculo danzando sin música. Aquello tenía algo aberrante: yo. Si me hubiera dado tiempo, me habría convertido en mariposa nocturna; si hubiera tenido el poder, habría malversado a Tania en mariposa nocturna para evadirnos a un mundo de espigas en donde evolucionaríamos hacia nuestro amancebamiento. (...) En la calle grité. En Marylebone Road hacían rueda a mi alrededor, yo estaba poseso por el hachís turco, cantaban, reían, batían palmas y yo continuaba cayendo hacia las escaleras del metro, hasta el andén(...) El vagón llegó y yo entré atropelladamente. Parecía un miembro de Guns n' Roses que, escapado de su banda, le era fiel a la estridencia de la música(...) Al salir del metro caminé con los hombros pesados. Trataba de recordar el pasaje donde Ana Karenina esperaba ser arrollada por el tren. Ella, por lo menos tuvo el valor, sus circunstancias la habían conducido ante la inapelable muerte.

Retrato de George Dryer. Israel Centeno.

El árbol de la vida.

-No es que hiciese mucho vínculo con Dublín, en realidad...no,ehm...estuvo bien pero, no terminé de encajar, no fue como con otros lugares en los que me siento habitante...más bien me sentí extraña allí. Es el hecho de que esté lloviendo todo el día, me encanta la lluvia...pero el llegar a casa todos los días mojado acaba poniéndote triste.

-Bueno, eso es como la religión...tú eliges si crees o no...Pues la felicidad es lo mismo...tú eliges si eres feliz o no. ¿No es así?

-Sí, es cierto...Lo de la lluvia era simplemente una broma, una de las cosas que tal vez hicieron que no me sintiese del todo a gusto en Dublín. El sol de vez en cuando...es genial. Yo suelo estar siempre alegre, me gusta...busco la felicidad. La tristeza....El estar triste continuamente es...

-Es un puro vicio.

November rain

Comienza mi mes. El mes del frío, de la lluvia, de las primeras nieves. De canciones sopesadas y sopa caliente.Mes de bufandas de lana que difuminan las palabras y gorros que hacen atractivas las ideas.

Días de abrigo gris, de pies fríos y húmedos por la lluvia.

Pisar charcos o esquivarlos, subir en autobuses apestados, correr con la bici y sentir el viento sobre la gorra...

Mes de mandar todo a tomar por culo, de bibliotecas, de libros viejos, de cuadernos gastados.

Mes de otoño.

Mi mes.

http://www.youtube.com/watch?v=IZ47e7hicxs

:)