A.

Tengo amigos muy especiales. Podría decir que como todo el mundo pero tal vez no. Tal vez no todo el mundo tiene buena suerte.

A. es una fuente de inspiración. A. es de esas personas que tienen una magia especial, como una estrellita en la frente que la distingue de los demás. Su estilo ya es arte, su manera de escribir es arte. Su caminar y su risa es arte, y es contagioso. Incita a hacer arte. Incita a hacer risas.

A. encuentra clips de colores allá donde va.

Encontró clips por toda Italia cuando las dos vivíamos allí. Llegó a encontrar hasta nueve clips un día que paseábamos juntas. Encontró uno enorme y oxidado escondido entre las ranuras de los baldosines.

Cuando empezó toda esta magia los que paseábamos con ella le decíamos:

-Pero ¿qué haces? ¿Caminas mirando al suelo?-.

Pero no, A. no camina nunca mirando al suelo, A. siempre mira fijamente y con mirada curiosa a los que le rodean.

Es como si una fuerza extraña que irradian esos clips atrajesen sus ojos hacia abajo cada vez que va a pisar uno. Como si ella fuese un imán y sintiese la vibración del metal cercano...

Hace poco paseábamos por Donosti y encontró otro. Yo le dije que nunca me iba a dejar de hacer ilusión, y que nunca me iba a dejar de parecer sorprendente. Es como si un amigo invisible de hace años los colocase a propósito por cada lugar que pasa. Zagreb, Roma, Florencia, Peralta, Logroño, Salerno, ¡Polonia!.

A. se hace collares enormes con todos los clips que encuentra. Los puede colgar de un extremo a otro de su habitación como si fuesen olas de mar cinéticas, tambaleantes.

Que no llegue el día en el que los clips pierdan su magia, decimos.

Ni tampoco el mar.

Contemplamos el barquito dando la espalda al conservatorio, y hablamos de meteoritos que irrumpen en masas infinitas, desordenadas, cinéticas y tambaleantes de agua.

La foto la hice en octubre de este año, en el Miramar de Donosti.